Automne

La brume se repaît des labours neufs.

 

On ne sait plus rien ni du ciel, ni du lac.

Un vol d'oiseau attise les fumées basses:

Leur instinct secret les attire d'un été à l'autre.

 

Moi je reste

Dans un monde de volets clos,

De courants d'air

Et d'arbres figés comme des tombes.

 

Compagnons passants de la belle saison

Je ne vous oublie pas.

Vos profils

Illuminent la majuscule de mes stances hivernales.

Les feuilles tombent,

Mais l'arbre de ma mémoire est en fleurs.