Beauce

Vincent Van Gogh, Champ de blés aux corbeaux

 

 

 

 

Dans le jour incertain

Planent des relents de bois mort.

Des vols indifférents alourdissent le ciel.

Sans arbres, l'oiseau est orphelin?

Sans ombres, le soleil est inutile?

La plaine est un cimetière immense

Où rien ne dépasse.

Par dessus :

Le vent violon cherche son âme.

 

Bernard Lacroix, Reflets oubliés